Uma bela mulher. Trinta e poucos anos. Linda mesmo. Pele bem cuidada, unhas bem feitas. Morta. Ele não conhecia a mulher à sua frente. Mas chorava. Chorava muito. E odiava quem quer que a tivesse matado. Por
motivos diferentes dos da família da morta. Com certeza. Odiava com toda sua força quem tinha matado aquela mulher. Porque havia, com requintes de crueldade, arrancado seus seios - que deviam ser maravilhosos - e seu sexo. Não poderia se divertir como sempre fazia com os corpos que chegavam no Instituto Médico Legal